PINACOTECA

PAOLO UCCELLO, tríptico de A Batalha de San Romano (1435-1455/60), hoje repartido pela Galeria dos Ofícios (Florença), pela National Gallery (Londres) e pelo Louvre. Obra de arte referida no Capítulo 6 de O Pintor de Batalhas, de Arturo Pérez-Reverte. O tríptico representa o episódio militar ocorrido a 1 de Julho de 1432 em San Romano, no vale do Arno, entre os exércitos de Florença e de Siena.

VOU LENDO

Tanto quanto me permite a leitura do 1º capítulo, avisto um diálogo (eventualmente conflitual, seguramente complementar) entre a pintura e a fotografia. Predadora, ainda que testemunhal, a arte de fotografar em cenários de guerra. É interessante que na sexta-feira passada, no Clube de Leitura do Museu Ferreira de Castro (Sintra), Julieta Monginho, autora de Um Muro no Meio do Caminho, tenha manifestado o seu pudor em fotografar os refugiados do campo da ilha de Chios (Grécia) onde trabalhou como voluntária. Em Pérez-Reverte, O Pintor de Batalhas, o protagonista Faulques descarrega a sua velha Leica 3MD com objectiva de 50 milímetros sobre uma rapariga deitada numa esteira num campo de refugiados do sul do Sudão: « A rapariga era jovem e de uma beleza translúcida apesar da cicatriz horizontal que lhe marcava a testa e dos lábios fendidos (…) pela doença e pela sede. E tudo, a cicatriz, as gretas dos lábios, os dedos finos e ossudos da mão junto ao rosto, as linhas do queixo e a ténue insinuação das sobrancelhas, o fundo do entrançado romboidal da esteira, pareciam confluir na luz dos olhos, no reflexo de claridade nas íris negras, na sua fixa e desesperada resignação. Uma máscara comovedora, antiquíssima, eterna, onde convergiam todas aquelas linhas e ângulos. A geometria do caos no rosto sereno de uma rapariga moribunda.»

GRANDE PLANO

JOANNA KULIG em Guerra Fria (2018), filme polaco realizado por Pawel Pawlikowski. Em exibição no Ideal e no El Corte Inglés. Gostei de ver.

O PRINCIPEZINHO (III)

O rei do asteróide 325:

«O rei, vestido de púrpura e arminho, encontrava-se refastelado num trono muito simples, mas majestoso.

- Ah! Cá temos um súbdito! - exclamou o rei, mal avistou o principezinho.

E o principezinho pensou com os seus botões:

"Como é que ele pode saber quem eu sou se nunca me tinha visto?"

Ainda não tinha apreendido que, para os reis, o mundo se encontra extremamente simplificado. Todos os homens são súbditos.»

O PRINCIPEZINHO (II)

Sobre a flor do principezinho, uma flor de que só há um exemplar em milhões e milhões de estrelas:

«Nunca lhe devia ter dado ouvidos. Nunca se deve dar ouvidos às flores. Deve-se é olhar para elas e cheirá-las. A minha, perfumava-me o planeta todo, mas eu não era capaz de dar valor a isso. (...) Não fui capaz de entender nada. Devia tê-la avaliado não pelas suas palavras, mas pelos seus actos. Ela perfumava-me e dava-me luz! Eu nunca devia ter fugido! Devia era ter sido capaz de perceber toda a ternura escondida naquelas suas pobres manhas. As flores são tão contraditórias! Mas eu era novo de mais para a saber amar.»

O PRINCIPEZINHO (I)

A metáfora dos três embondeiros que começaram por ser arbustos e depois cresceram até tomarem conta do pequeno planeta. Este era habitado por um preguiçoso que não se ralou com eles e o resultado está à vista.

INSTANTÂNEOS

Tomar, 5-10-2018
O artista em plena criação.

"NA PATAGÓNIA"

Uma das histórias surpreendentes narradas em Na Patagónia é a do militante anarquista Simón Radowitzky, nascido na Ucrânia, de família judia, em 1891, e falecido na Cidade do México em 1956. Diz o autor que na Argentina de princípios do século XX as palavras russo e judeu como que eram sinónimas. Só que este judeu não era como os de há dois mil anos que mataram o Justo. Radowitzky matou à bomba o injusto chefe da polícia de Buenos Aires, coronel Ramón Falcón, tendo sido preso na colónia penal de Ushuaia, na Terra do Fogo. Corria o ano de 1909. Torturado e sodomizado punitivamente pelos seus carcereiros, fugiu da prisão com o apoio de correlegionários, voltando a ser preso e finalmente indultado pelo presidente Yrigoyen, em 1930, «num gesto de boa vontade para com a classe operária». Radowitzky quis voltar à Rússia, desconhecendo que na pátria revolucionária se tinha dado o massacre de anarquistas em Kronstadt. Combateu em Espanha e veio morrer ao México, no mesmo país onde dezasseis anos antes fora assassinado Trotsky.

Rubén Patagonia - Amutuy. "Vamonos" en lengua Mapuche ( "Argentina")

VOU LENDO

Na área de anomalias congénitas do Museu Médico de Siriraj, Banguecoque - uma passagem deste "livro de viagens", 12º capítulo da 3ª parte:

«Talvez uma parte da aversão à morte tenha a ver com o rosto de tristeza que os mortos sempre apresentam. Sisudos, parecem contrariados por terem morrido, como se estivessem a ter um sonho mau.»

Lembrei-me de Ricardo Reis:

O sono é bom pois despertamos dele / Para saber que é bom. Se a morte é sono / Despertaremos dela; / Se não, e não é sono, // Com quanto em nós é nosso a refusemos / Enquanto em nossos corpos condenados / Dura, do carcereiro, / A licença indecisa. // Lídia, a vida mais vil antes que a morte, / Que desconheço, quero; e as flores colho / Que te entrego, votivas / De um pequeno destino.

O TRABALHO, O CAPITAL E O PERIGO VERMELHO

NA DÉCADA DE 30, DURANTE O ÊXODO DE MUITOS AMERICANOS PARA A CALIFÓRNIA EM BUSCA DE TRABALHO E DIGNIDADE ---

«Há aí um tipo que se chama Hines. É dono de uns trinta mil acres de terra, com pêssegos e uvas, e tem uma fábrica de frutas de conserva e um lagar. Bem, ele vive constantemente a gritar contra “os malvados vermelhos”. “Esses vermelhos dos diabos levam o país à ruína”, diz ele. “Temos de os enxotar daqui, a esses patifes desses vermelhos.” Bem, um outro tipo que acabava de chegar do Oeste, ouviu a coisa. Coçou a cabeça e disse: “Olhe, senhor Hines, eu estou aqui há pouco tempo. O senhor pode dizer-me quem são esses malvados desses vermelhos?” Bem, rapazes, o Hines respondeu assim: “Um vermelho é um desses filhos da mãe que exigem trinta centavos à hora quando só queremos pagar vinte e cinco.” O rapaz ficou a pensar no caso, coçou a cabeça e disse: “Olhe, senhor Hines, eu não sou nenhum filho da mãe, mas também quero trinta centavos à hora. Quem é que os não quer? Que diabo, senhor Hines, se assim é, então toda a gente é vermelha.”»

--- JOHN STEINBECK, As Vinhas da Ira, tradução de Virgínia Motta.

PORT-VENDRES

Port-Vendres, Pays Catalan, France - foto tirada em Abril deste ano quando por lá passei. Referência a este porto de pesca, a propósito das vicissitudes do Reino da Auracânia e Patagónia, no capítulo 8 de Na Patagónia, de Bruce Chatwin, que agora leio. O Reino nunca mudou a sua corte de Paris, mas abriu consulados em diversos pontos do mundo, e também aqui em Port-Vendres. Gostei de saber. 

GRANDE PLANO

ASTRID OFNER no papel de Antígona, filha incestuosa de Édipo e Jocasta, desafiadora de Creonte, o tirano de Tebas. Filme Antígona (1992), de Straub-Huillet, segundo a adapatação à cena feita por Brecht em 1948. 

ESCOLHAS

Num número antigo da revista Estante (FNAC), leio uma notícia curiosa: um júri constituído por Clara Ferreira Alves, Pedro Mexia, Carlos Reis, Manuel Alberto Valente e Isabel Lucas  elegeu, a pedido da revista, os 12 melhores livros portugueses dos últimos 100 anos. O resultado foi este:

- O Delfim, de José Cardoso Pires

- Os Passos em Volta, de Herberto Helder

- Para Sempre, de Vergílio Ferreira

- Sinais de Fogo, de Jorge de Sena

- Livro do Desassossego, de Fernando Pessoa 

- Mau Tempo no Canal, de Vitorino Nemésio

- O Ano da Morte de Ricardo Reis, de José Saramago

- Os Cus de Judas, de António Lobo Antunes

- A Grande Casa de Romarigães, de Aquilino Ribeiro

- A Sibila, de Agustina Bessa-Luís

- Finisterra, de Carlos de Oliveira

- Húmus, de Raul Brandão

Destes, há um que não li.

Se a lista fosse alargada para 15, acrescentaria:

- A Selva, de Ferreira de Castro

- Barranco de Cegos, de Alves Redol

- Um Deus Passeando pela Brisa da Tarde, de Mário de Carvalho.

NEM MAIS

Biblioteca Municipal de Vila Franca de Xira, Fábrica das Palavras. Fotos de 11-9-2018

TOPÓNIMOS

Lisboa, Graça, 7-9-2018.

VOU LENDO

O título remete para a fala de Julieta Capuleto no Acto II, Cena 2 de Romeu e Julieta:

What's in a name? That which we call a rose  

By any other word would smell as sweet;

O nome, por si só, não diz nada; diz, sim, daquilo que se sente por determinada pessoa ou coisa. Mesmo com outro nome, seria sentido de igual maneira. Como o perfume da rosa, ainda que a flor não se chamasse rosa.

«Extirpado o nome, ficará o amor,

ficarás tu e eu – mesmo na morte,

mesmo que em mito só» = ANA LUÍSA AMARAL, Abril de 2017.

Sou daquelas almas que as mulheres dizem que amam, e nunca reconhecem quando encontram; daquelas que, se elas as reconhecessem, mesmo assim não as reconheceriam. Sofro a delicadeza dos meus sentimentos com uma atenção desdenhosa. Tenho todas as qualidades, pelas quais são admirados os poetas românticos, mesmo aquela falta dessas qualidades, pela qual se é realmente poeta romântico. Encontro-me descrito (em parte) em vários romances como protagonista de vários enredos; mas o essencial da minha vida, como da minha alma, é não ser nunca protagonista.

= Bernardo Soares, O Livro do Desassossego. 

RELEITURAS

No primeiro dia do ano e nos que se seguiram ninguém morreu, a inexorável parca já desprovida da sua acerada tesoura. A santa igreja católica está preocupada: se não há morte, não há ressurreição, não há a vida eterna no paraíso celeste. O governo está preocupado: há sectores da economia, como as agências funerárias e as seguradoras, que vão entrar em crise. E os lares de terceira e quarta idades («lares do feliz ocaso») a abarrotarem de velhos que se recusam a partir? Tudo muito complicado, antes a morte que tal sorte.

POÉTICAS

«O elevador de Santa Justa é um caligrama.»

- ADÍLIA LOPES, Estar em Casa, Assírio & Alvim, 2018.

=Foto de 4-9-2018=