GRANDE PLANO

CONSTANCE TOWERS e JEFFREY HUNTER em Sergeant Rutledge (1960), de John Ford. Estreado em Portugal a 7 de Abril de 1961 com o título O Sargento Negro. Passou esta noite no FOX HD MOVIES.

FICÇÕES

MÁSCARAS

Ela usava máscaras a condizerem com o padrão dos vestidos e a cor dos sapatos. Acomodava-as numa gaveta da cómoda ao lado de sutiãs, meias de vidro e cuecas de renda. Antes de escolher uma para sair, soltava os dedos sobre a textura dos panos e a flexibilidade dos elásticos, correndo-as de uma ponta à outra como quem toca em alguma coisa realmente querida e desejável.  

Assim, num momento de pachorra deixou no mural do facebook a seguinte mensagem:

«Eu uso máscara em público e fico a dois metros de distância. Não, não "vivo com medo" do vírus, só quero fazer parte da solução e não do problema. Não sinto que o "governo me controle", sinto que sou uma adulta contribuindo para a sociedade. O mundo não gira em torno de mim. Usar uma máscara e estar a dois metros de distância não me deixa fraca, assustada, estúpida ou mesmo "controlada", mas atenciosa e respeitosa», etc.

Fique claro que o texto não saíra da sua imaginação – aliás, o que de menos há naquela rede social é imaginação –, tratava-se de uma “corrente” para copiar e colar, inventada não se sabe por quem, mas com assinalado êxito em meio de acefalia dominante.

Choveram os likes e os comentários dos amigos prodigamente simpáticos. Um comentário, porém, prontamente apagado e denunciado, era de índole maliciosa, troçando do “medo do vírus” e da suposta pretensão do governo em impor as máscaras para “controlar”, entregando-se a outras considerações que tinham tanto de impertinente como de ordinário.   

O namorado, um macho ciumento e feroz, advertiu-a: É o que dá tanta conversa no facebook, para controlar os cidadãos o governo já tem o Ministério das Finanças e a polícia, quer lá saber das máscaras, e quanto a isso de não teres medo do vírus, só o não tem quem é estúpido ou mal esclarecido, vais mas é apagar as baboseiras que escreveste e aproveita a embalagem para dares menos trela a uns quantos tipos que andam por lá a fazer-te olhinhos e a enviar-te mensagens privadas, olha que já m´estou a chatear com estas porras todas.

Ela apagou, mas ficou amuada durante uns dias. Aliás, deixou de pôr likes e comentários nas mensagens dos amigos, tanto daqueles que conhecia como dos que nunca vira, apanhados ali na rede sem engodo nem isco, mil seiscentos e vinte e sete ao todo.

Coisa surpreendente, deixou de usar as belas máscaras de pano e passou a sair com as vulgarmente designadas como cirúrgicas, uma pobreza de estilo naquele falso tecido fininho de cor azul bebé sem a espessura protectora das outras. Fora uma imposição do ciumento, porque as máscaras que ela usava chamavam muito a atenção e os homens mais atrevidos paravam a olhar com uma persistência irritante tentando imaginar os lábios deliciosos que se escondiam sob os seus olhos de sílfide. É sabido que o que está escondido mais encoraja as pulsões da líbido.

O pior foi ter começado a sentir-se insegura com as máscaras cirúrgicas, passando a viver com medo do vírus. Resolveu pedir ao namorado que lhe arranjasse uma viseira bonita capaz de reforçar a protecção, uma viseira de policarbonato incolor, com fita elástica colorida e placa de espuma na zona da testa. Se há que usar estas coisas, pensava, ao menos que se faça com estilo.

E na sensaboria dos dias estranhos, com o vírus à solta e o namorado à perna, já não se importava de se sentir controlada, porque um namorado não é o governo, aguenta-se bem, mau é viver com medo do vírus, sentir-se fraca, assustada ou estúpida, e isso, em definitivo, é que ela não queria mesmo. Ah, tão atenciosa e respeitosa que era, se ao menos pudesse voltar às belas máscaras de pano!

CINEMA, POIS ENTÃO

Hoje, na reabertura do NIMAS,  Non ou a vã glória de mandar, de Manoel  de Oliveira, filme apropriado para um 10 de Junho que já foi da Raça e de outros mitos.

Três fotos para recordação futura:

– Café, antes do cinema, à luz dos jacarandás da Av. 5 de Outubro;

– O jubiloso público acercando-se da bilheteira;

e

– Título de ingresso na sessão memorável.

Amanhã há mais.

PASSEIOS DE DOMINGO

PAÇOS DO CONCELHO DE PALMELA. Edifício seiscentista que sobreviveu aos terramotos de 1755 e 1858. Diz o painel informativo que o Salão Nobre ostenta uma galeria dos reis portugueses de D. Henrique a D. Manuel II. 

Dedicado aos que de Palmela só conhecem o castelo.

7-6-2020

INSTANTÂNEOS

6-6-2020

FICÇÕES

CAVALEIRO DA TRISTE FIGURA

Suportara o vexame dos dois metros de distância, a opressão da máscara e das luvas, a medição diária das temperaturas num velho termómetro de pôr sob o braço. Às vezes, vacilava-lhe a vista na determinação do ponto da escala onde se detinha a fita de mercúrio. Nesses segundos de incerteza, pensava que a natureza bondosa o abandonara, que o líquido metálico já se estendia aos dígitos altos da casa dos trinta ou mesmo às primícias dos quarenta. Finalmente, por uma particular inclinação do termómetro conseguia fazer a leitura: abaixo dos trinta e sete, valor normal, e anotava-o alegremente num bloco de folhas cinzentas com a indicação da data e da hora.

Ela via diariamente os valores que ele lhe mostrava. Recomendava-lhe que não andasse de transportes públicos, que usasse gel desinfectante e, sobretudo, não colhesse flores campestres para lhe oferecer. A primavera explodia nos campos e nos jacarandás da cidade mas minguava nos corações dos que não se podiam tocar. Dois metros de distância, era o mínimo.

Foi assim durante oito semanas. Depois veio um tempo em que já era permitido sair de casa, colher flores nos jardins do campo e almoçar em restaurantes.

Não coabitamos, disse ela ao empregado do restaurante da primeira vez que foram almoçar à beira-mar. Ficaram sentados em mesas separadas, a conversa fluindo com intermitências lúgubres.

Para segurança de ambos, ela sugeriu-lhe uma quarentena de catorze dias, findos os quais retomariam a vida a dois. Cada um na sua casa, claro. E então foi o império do skype e do zoom, as temperaturas anotadas diariamente, nervos e palpitações sob o riso mudo das noites.

Quando chegou o grande dia, as roupas voando na atmosfera cálida do quarto, ela, de súbito, estacou de terror. Uma temperatura desmesurada irradiava do corpo dele em ondas de choque traiçoeiras e más. Aplicou-lhe o termómetro digital com visor de cristal líquido e beep sonoro: trinta e sete e nove. Ele ficou embaraçado e protestou, que a temperatura era o resultado da excitação sexual, nada mais que isso, havia casos desses cientificamente demonstrados, mas ela levou a coisa a sério e não o quis ouvir. Rebobinou o filme e a roupa voltou a assentar-lhe no corpo anteriormente nu. Depois, tiveram uma conversa ponderosa, de decisões determinantes: mais catorze dias de afastamento até que a relação se revelasse inócua.

Tristeza das tristezas! Hoje quem o quer ver é aí pelas ruas a moer a solidão descomunal. Traz a roupa suja, os sapatos torcidos, os olhos pisados de mágoa sobre a cabeleira hirsuta que insiste em fugir à tesoura do fígaro. De vez em quando telefonam-se, diálogos sem sentimento, e nem sabe ao certo quanto tempo falta para cumprir os catorze dias, se é que não passaram já sem que a interdição cruel tenha sido levantada.

É agora um destroço humano, apenas uma ténue luz lhe alumia o fácies. A negligência da máscara caída sobre os queixos faz lembrar a viseira móvel dum elmo medieval. Cavaleiro da triste figura apeado do seu rocim, de lança frouxa e sem dama, cruzando-se com os monstros eólicos da pandemia. Assim como anda, algum dia infecta-se de verdade e, pensa, se calhar é isso mesmo que ela espera.    

PINACOTECA

HIERONYMUS BOSCH, João em Patmos escrevendo o Apocalipse (1489)

«Quanto aos covardes, aos infiéis, aos corruptos, aos assassinos, aos imorais, aos feiticeiros, aos idólatras e a todos os mentirosos, o seu lugar é o lago ardente de fogo e enxofre, que é a segunda morte.» - Apocalipse, 21-8.

INSTANTÂNEOS

30-5-2020

FICÇÕES

A FÍMBRIA DO VESTIDO AZUL

O resultado do teste foi inconclusivo, mas o alívio não veio. Continuava com a boca a saber a bafio, um odor que lhe subia às narinas igual ao que se sente quando se abre a porta de um velho quarto há muito tempo fechado. De noite não conseguia descansar. Crepúsculos roxos e amarelos atiravam-no para a cama onde o sono esquivo lhe moía os ossos, o termómetro furtando-se a marcar a ponta de febre que lhe secava a língua, e pela madrugada sonhava com mulheres nuas e tinha erecções violentas como nos tempos distantes da juventude.

O médico colombiano que ouvia as queixas soltou uma interjeição obscena em castelhano e mandou fazer segundo teste.

Quando se dera o contágio? Ele associava-o àquela manhã em que a mulher fizera a mala e saíra de casa. Descera atrás dela até ao carro estacionado na praceta a uns cinquenta metros do prédio. Implorara-lhe que não se fosse embora, mas ela não o ouvira, estava decidida a romper com o confinamento a dois. Com a precipitação de se furtar às súplicas, a fímbria do vestido azul ficara entalada na porta do carro e ela tivera de voltar a abri-la quando já tinha posto o motor a trabalhar. A última imagem que dela guardava era a da fímbria do vestido azul, luzente e bela como o céu num dia bom. Encaminhara-se então para o restaurante da rua em serviço takeaway, a entrada trancada por uma mesa romba, e tomara um café em copo descartável. Fora aí, pensava, que o vírus o fisgara, o danado esperando a vítima traiçoeiramente refastelado no plástico do copo ou no papel do pacote de açúcar.

O médico colombiano deu uma gargalhada sonora e anotou na ficha o resultado do segundo teste: não conclusivo. As noites continuavam na mesma, o tropel de bacantes no alto das madrugadas, os lençóis amanhecendo com manchas seminais de cor mostarda de Dijon.  

Em desalento, tinha deixado de cozinhar ou encomendar comida. A aparelhagem sonora da vizinha de baixo desfiava em altos berros todos os fados da Rádio Amália. E passou a sonhar com a vizinha da pior maneira: uma velha de carnes flácidas e seios descaídos com o corpo esparramado sobre as suas carnes febris, os movimentos frenéticos ao som do fado corrido, o suor atravessando-lhe a pele como uma lava impura.

O médico colombiano, leitor de Gabriel García Márquez, lembrou-se de Florentino Ariza e dos grandes surtos epidémicos da literatura. Receitou-lhe calmantes e paracetamol.

Então foi a própria mulher que lhe passou a aparecer nos seus delírios oníricos. Passeava-se com outros homens, insinuante e bela, deixava-se possuir por eles... Escreveu-lhe uma carta enviada por correio electrónico, pedia-lhe que voltasse para ficar à sua cabeceira nos dias de vida que lhe restavam.

Foi visitar o médico pela terceira vez. Obrigaram-no a pôr uma máscara, apontaram-lhe à cabeça uma pistola-termómetro e ordenaram-lhe abluções com gel desinfectante. O colombiano tinha vários livros em cima da mesa: Camus, Saramago e outros notáveis descritores de epidemias várias. Marcou-lhe novo teste para o dia seguinte.

De manhã, estava ainda na cama, viu passar no corredor a fímbria do vestido azul. Não era sonho, teve a certeza disso, porque de seguida ouviu descarregar o autoclismo da casa-de-banho e correr as persianas das janelas da sala. Ela tinha voltado.

À tarde foi fazer o terceiro teste cujo resultado deu negativo.

TOPÓNIMOS

Em 2005, já lá vão 15 anos, escrevi um conto razoavelmente estrambótico em cuja acção entravam umas estudantes universitárias muito interessadas pela figura do Duque de Coimbra e pelo episódio histórico da batalha de Alfarrobeira. Feita a leitura da Chronica de El-Rey D. Affonso V, de Rui de Pina, foram as estudantes para o terreno à descoberta do local exacto onde se deu a batalha. Também eu lá fui, antes delas, tendo tomado como boa a ideia de que o dito local é o das actuais portagens da autoestrada em Alverca. O conto tem apontamentos de costumes modernos, apontamentos históricos, e até dá uma piscadela de olho ao género fantástico. Com uma revisão paciente, talvez se conseguisse fazer daquilo uma coisa medianamente decente. Enquanto não trato disso, deixo aí a foto da placa toponímica, tirada hoje durante uma fuga saudável do confinamento. 

COMEMORAÇÃO DO 25 DE ABRIL

Em Alhandra, «a toireira», como lhe chamou Garrett no Cap. I das Viagens. Na Praça 7 de Março (data alusiva ao nascimento, em 1843, do Dr. Sousa Martins), a comemoração possível do 25 de Abril. Máscaras e cravos, "Grândola, vila morena» e o hino da nação. 

PINACOTECA

ÁLVARO PIRES D´ ÉVORA, Anunciação (c. 1430-1434), têmpera e ouro sobre madeira, MNAA. Faz parte de exposição temporária sobre o pintor quatrocentista até 15 de Março. Esta obra maravilhosa foi recentemente adquirida pelo estado português (Fevereiro de 2018) em leilão realizado em Nova Iorque. Preço, incluindo comissões da leiloeira: 349 mil euros.

LEITURAS

Cheguei à estação de Davos-Dorf e subi para o Sanatório Berghof, cinco mil pés de altitude. Até ao momento, apenas uma noite dormida no alto, a minha perplexidade é tão grande como a de Hans Castorp. 80 páginas lidas de um total de 826. Lá chegarei, espero, não será tão difícil como subir a montanha.  

E lembrei-me de Manuel Bandeira:

«– O senhor tem uma escavação no pulmão esquerdo e o 
     [pulmão direito infiltrado.

– Então doutor, não é possível tentar o pneumotórax?

– Não. A única coisa a fazer é tocar um tango argentino.»

PINACOTECA

CÂNDIDO COSTA PINTO (Figueira da Foz, 1911 - São Paulo, 1976), Aurora hiante (1942), óleo sobre madeira.

INSTANTÂNEOS

A noite caindo sobre o rio. Exercício pseudo-impressionista.
= Vila Franca de Xira, 9-2-2020=

PINACOTECA

ANITA MALFATTI (São Paulo, 1889-1964), La Rentrée (1927)

ESTADOS DE ALMA

Livro do Desassossego, "Primeira nota para uma regra de vida": «Precisar de dominar os outros é precisar dos outros. O chefe é um dependente.»

Inteira verdade. E, por outro lado, não só de chefe para subordinado, também entre iguais. A tentativa de domínio é quase sempre o resultado de uma fragilidade. Quanto mais frágil, mais dominador - é uma questão de sobrevivência. E vem a terceira das regras enunciadas por Bernardo Soares: «Reduzir as necessidades ao mínimo, para que em nada dependamos de outrem.» A ideia tem parecenças de boa, mas não é fácil de se realizar.

GRANDE PLANO

MARILYN MONROE em Rio sem Regresso (1954). Estreado em Portugal a 6 de Junho de 1955.

ESTADOS DE ALMA

Diz o tipo:

«Tenho andado inquinado da mente, desvinculado de ânimo, já a não posso ouvir quando fala a solo. Há uma noite de cinza que nos cerca, que nos trava a marcha até quando viajamos de carro, a cento e tal à hora, por auto-estradas com custo para o utilizador. Um dia destes dragamos o lodo e vamos mar fora, cada um por si, e seremos finalmente felizes. Entretanto, dói-me tudo. Mas ao contrário de Boris, sou capaz de o dizer.»

DÓI-ME O FLORETE
(J´ai mal a ma rapière)

Dói-me o florete
Mas nunca tal direi
Dói-me o podão
Mas nunca tal direi
Doem-me as cerdãs
Doem-me os untadores
Dói-me a pernola
Dói-me a sacola
Mas nunca tal direi lá
Mas nunca tal direi

BORIS VIAN - Canções e Poemas, tradução de Irene Freire Nunes / Fernando Cabral Martins, Lisboa, Assírio & Alvim, 1997, pp. 234-235.

ARTE URBANA

Do artista BORDALO II, em prédio de Lisboa na esquina da Av. 24 de Julho com a Rua do Instituto Industrial. Arte composta a partir de lixo (componentes de automóveis, embalagens, etc.).

=Foto de 2-2-2020=